Любимые стихи

[Григорий Р]

Константин Бальмонт
Пенье ручья

В пеньи звонкого ручья
Переменность трепетанья.
В нем отдельность бытия,
Восхваленье мирозданья.

Он сорвался с высоты,
Возжелав безвестной дали.
Многоснежные хребты
В нем стремленье воспитали.

И покинув горный склон.
И себя любя без меры,
Весь вспенен, домчался он
До заманчивой пещеры.

В лабиринт ее проник.
Что там было? Что там стало?
Чей-то вскрик в тиши возник,
Так воздушно и устало.

Где-то алые цветы
Зашептались, закачались
И виденья красоты
Поцелуем повстречались.

Поцелуй? Зачем? И чей?
Кто узнает! Это тайна…
Дальше, прочь бежит ручей,
Он в пещере был случайно.

/опубл.1903/

Людмила, Вы умеете рисовать?

[Людмила]

Людмила, Вы умеете рисовать?

Нет, Гриша, не умею. Возможно, где-то в нераскрытым потенциале проявляется при фотошопе и только..

[Виктор А.]

Не доверяйся книгам; в них сплелось
прошедшее с грядущим. Обращайся
лишь к сущему. Не слишком обольщайся
своею зрелостью. Так повелось:

Вещам дано над нами возвышаться, -
мы к сущности своей устремлены,
и жребий наш - гадать и сомневаться.
Лишь вещи изнутри себя даны.

(из Рильке - 1907 г.
т.е. уже тогда,задолго до Сартра, он понял, что человек в своём существоании предшествует своей сущности).

[Людмила]

Григорий, вы же сами о ней написали чуть выше в той теме.

[Людмила]

Я взглянула из окна,
Вижу - белая Луна.
Слышу - сладко меж ветвей
Распевает соловей.

Сладкопевец распевал,
В Небо голос подавал.
В Небе звезды с высоты
Упадали на цветы.

Чем нежней незримый пел,
Тем был больше Месяц бел,
И светлей в зеленый сад
Лился звездный водопад.

И красавица Луна
Так была в конец бледна,
Что как призрак с высоты
Опрозрачила цветы.

И от звезд и от цветов
Столько всюду было снов,
Что навек в душе моей
Не смолкает соловей.

Константин Бальмонт

[Людмила]

Моё настроение сегодня:

Среди миров, в мерцании светил
Одной звезды я повторяю имя,
Не потому, чтоб я ее любил,
А потому, что мне темно с другими.
И если мне на сердце тяжело,
Я у нее одной ищу ответа,
Не потому, что от нее светло,
А потому, что с ней не надо света.
Среди миров, в мерцании светил
Одной звезды я повторяю имя.
Не потому, чтоб я ее любил,
А потому, что мне темно с другими.

И. Анненский

[Григорий Р]

Еще не осень! Если я
Терплю, как осень терпит лужи,
Печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.
Я тыщу планов отнесу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он - дерево. Он нянчит гнезда...

Франтишек Грубин.

[Григорий Р]

Нет, Гриша, не умею. Возможно, где-то в нераскрытым потенциале проявляется при фотошопе и только..

А мне всегда кажется, что у Вас сформированный художественный вкус.
Ну а как насчёт хореографических талантов?

[Людмила]

А мне всегда кажется, что у Вас сформированный художественный вкус.
Ну а как насчёт хореографических талантов?

Вкус есть, но он как у природного "дегустатора", чувствует, откликается на произведение искусства как на некую ценность среди обыденности.

В хореографии тоже стольку-поскольку.

[Людмила]

Прошу не лишать мои тексты неповторимых эксклюзивных форм.

Не падай под бременем тяжких страстей,
Пожалуйста, выйди из мрака и хмари.
Ведь ты существуешь в одном экземпляре,
К тебе запасных не бывает частей.
А значит, ты уникум, ты раритет,
На свете такого, как ты, больше нет.

Лариса Миллер

[Виктор А.]

Мне у нёё почему-то особенно запомнилось:

Не договаривают все:
И старцы мудрые, и дети,
Речушка в средней полосе,
Ромашка в поле и в букете.
И скрытен день, и ночь темнит,
И утро тихой тайне радо.
Сама судьба секрет хранит.
Не договаривай. Не надо.

(жизнь много глубже своего вербального выражения).

[Людмила]

Мне у нёё почему-то особенно запомнилось:

Не договаривают все:
И старцы мудрые, и дети,
Речушка в средней полосе,
Ромашка в поле и в букете.
И скрытен день, и ночь темнит,
И утро тихой тайне радо.
Сама судьба секрет хранит.
Не договаривай. Не надо.

(жизнь много глубже своего вербального выражения).

Мне очень нравятся её стихи. Раньше собирала, а теперь почему-то подзабыла. Хочется вспомнить..

А мир творится и творится,
И день, готовый испариться,
Добавил ветра и огня.
И вот уж залетела птица
В пределы будущего дня.

И не кончается творенье,
Как не кончается паренье
Полётом одержимых птиц,
И что ни утро – озаренье
Подъятых к небу светлых лиц.

Лариса Миллер